Pensavo che sarebbe finita lì, ma qualcosa balenò negli occhi di Max: un lampo acuto, quasi deluso. Annuì, ma non mi tese la mano, non mi offrì conforto, non ripeté che gli dispiaceva. Rimase semplicemente in silenzio.
Nei giorni successivi, quel silenzio si infittì, diventando qualcosa di più gelido. Max parlava a malapena. Si muoveva per casa come se stesse portando a termine i suoi compiti, evitando il mio sguardo, rispondendo con risposte concise, di una sola parola. All’inizio, cercai di razionalizzare: il dolore colpisce le persone in modo diverso, mi dissi. Cercai di essere paziente, persino gentile.
Ma più passava il tempo, più diventava chiaro:
la distanza di Max non sembrava dolore.
Sembrava calcolo.
Poi, all’improvviso, ha chiesto il divorzio.
Non chiese di parlare. Non cercò di spiegare. Si limitò a posare i documenti sul tavolo della cucina come se stesse sistemando la posta. Fissai le pagine, confusa, intorpidita e imbarazzata perché una parte di me sperava ancora che si trattasse di un errore.
« Cos’è questo? » chiesi, anche se la risposta mi stava già fissando in faccia.
« È meglio così », disse, rifiutandosi di guardarmi negli occhi. « Non siamo più… compatibili. »
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